Comecei também a reler Os Maias. A semana passada li O crime do padre Amaro e daí nasceu o desejo de revisitar algumas obras de Eça.
As Palavras, Jean-Paul Sartre
John Le Carré - O Espião que Saiu do Frio
Lido.
Gostei bastante, o final então é uma coisa estupidamente boa, as ultimas 100 páginas são difíceis de abdicar de ler seguidamente. Personagens muito bem construídas e com uma trama muito forte e muito intensa que mesmo a 20 páginas do final do livro ainda me deixou a pensar no que raio se passava ali. Foi pena ter lido o livro entre o período de exames o que fez com que lesse metade do livro no início de Dezembro e só ontem e hoje o pudesse ter terminado e perdi assim a fluidez de leitura da obra.
É sem dúvida um livro que traça o caminho que autores como Daniel Silva ou Brad Thor seguiram, espionagem, conflitos, tramas, a pequena paixão, etc. Isto claro está, na minha opinião.
Segue-se agora:
Alguém já leu?
As mais recentes aquisições:
Doce Cuentos Peregrinos de Gabriel García Márquez
The Selfish Gene de Richard Dawkins
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Recomendam alguma coisa do que está ali?
Desde que entrei para a faculdade, perdi o hábito da leitura. Acho que já não leio um livro do início ao fim, há uns 3 anos. Costumo perder o interesse e deixá-los a meio.
Se não for pedir demasiado, gostava que me recomendassem um bom livro.
Alguns dos meus interesses são:
- 2ª Guerra Mundial,
- História de Portugal,
- Teorias da conspiração,
- História do futebol,
- Tecnologia.
Alguma recomendação?
Tecnologia em que sentido? Hard sci-fi?
Actualmente leio os Maias forçado para a escola
Enfim, se á coisa que detesto é ser forçado a ler um livro, nao ha nada pior.
Para conseguir ler esse livro tive que o começar a ler em voz alta para me forçar senão não dava, depois ganhei ritmo e acabei em 3 dias. Acho que o pior é o inicio, toda aquela longa descrição e tudo isso mas depois fica melhorzinho, considero mais chato até o Memorial do Convento.
Não só ficção científica, mas também. Quando era mais novo era o que mais gostava de ler, mas hoje em dia não me puxa tanto. Talvez ande ainda não tenha lida o livro ideal…
Quando falei em tecnologia, quis dizer qualquer coisa relacionada com o avanço da engenharia, por exemplo. Eu sei que isto é demasiado vago, mas tenho um fascínio por edifícios e pontes. Talvez me possam recomendar a biografia de algum engenheiro ou arquitecto…
Blergh! Nem eu que estou na área (e já estive de ambos os lados dessa luta) leria tal coisa! :lol:
Que ficção científica é que lias? Era da mesmo científica vulgo hard sci-fi ou era Star Wars e afins? Assim de repente lembro-me do Ringworld do Larry Niven que tem uma certa componente de engenharia. Não foi o melhor livro de hard sci-fi que li, longe disso, mas como também tem essa componente pode ser que te interesse. Relaxando essa condição tens o Rendezvous with Rama, sobre uma obra de engenharia um pouco menos impressionante, um cilindro de O’Neill, mas que é um livro muitíssimo mais bem conseguido e um dos melhores se não o melhor que li dentro do género. E que mal posso esperar que seja adaptado a cinema porque tem tudo para dar um filme memorável.
Literatura em formato bom-bom:
Carta da Corcunda ao Serralheiro da autoria de Maria José, provavelmente o heterónimo menos prolífico de Fernando Pessoa.
Carta da Corcunda ao SerralheiroSenhor António:
O senhor nunca há-de ver esta carta, nem eu a hei-de ver segunda vez porque estou tuberculosa, mas eu quero escrever-lhe ainda que o senhor o não saiba, porque se não escrevo abafo.
O senhor não sabe quem eu sou, isto é, sabe mas não sabe a valer. Tem-me visto à janela quando o senhor passa para a oficina e eu olho para si, porque o espero a chegar, e sei a hora que o senhor chega. Deve sempre ter pensado sem importância na corcunda do primeiro andar da casa amarela, mas eu não penso senão em si. Sei que o senhor tem uma amante, que é aquela rapariga loura alta e bonita; eu tenho inveja dela mas não tenho ciúmes de si porque não tenho direito a ter nada, nem mesmo ciúmes. Eu gosto de si porque gosto de si, e tenho pena de não ser outra mulher, com outro corpo e outro feitio, e poder ir à rua e falar consigo ainda que o senhor me não desse razão de nada, mas eu estimava conhecê-lo de falar.
O senhor é tudo quanto me tem valido na minha doença e eu estou-lhe agradecida sem que o senhor o saiba. Eu nunca poderia ter ninguém que gostasse de mim como se gostasse das pessoas que têm o corpo de que se pode gostar, mas eu tenho o direito de gostar sem que gostem de mim, e também tenho o direito de chorar, que não se negue a ninguém.
Eu gostava de morrer depois de lhe falar a primeira vez mas nunca terei coragem nem maneiras de lhe falar. Gostava que o senhor soubesse que eu gostava muito de si, mas tenho medo que se o senhor soubesse não se importasse nada, e eu tenho pena já de saber que isso é absolutamente certo antes de saber qualquer coisa, que eu mesmo não vou procurar saber.Eu sou corcunda desde a nascença e sempre riram de mim. Dizem que todas as corcundas são más, mas eu nunca quis mal a ninguém. Além disso sou doente, e nunca tive alma, por causa da doença, para ter grandes raivas. Tenho dezanove anos e nunca sei para que é que cheguei a ter tanta idade, e doente, e sem ninguém que tivesse pena de mim a não ser por eu ser corcunda, que é o menos, porque é a alma que me dói, e não o corpo, pois a corcunda não faz dor.
Eu até gostava de saber como é a sua vida com a sua amiga, porque como é uma vida que eu nunca posso ter — e agora menos que nem vida tenho — gostava de saber tudo.Desculpe escrever-lhe tanto sem o conhecer, mas o senhor não vai ler isso, e mesmo que lesse nem sabia que era consigo e não ligava importância em qualquer caso, mas gostaria que pensasse que é triste ser marreca e viver sempre só à janela, e ter mãe e irmãs que gostam da gente mas sem ninguém que goste de nós, porque tudo isso é natural e é a família, e o que faltava é que nem isso houvesse para uma boneca com os ossos às avessas como eu sou, como eu já ouvi dizer.
Houve um dia que o senhor vinha para a oficina e um gato se pegou à pancada com um cão aqui defronte da janela, e todos estivemos a ver, e o senhor parou, ao pé do Manuel das Barbas, na esquina do barbeiro, e depois olhou para mim, para a janela, e viu-me a rir e riu também para mim, e essa foi a única vez que o senhor esteve a sós comigo, por assim dizer, que isso nunca poderia eu esperar.
Tantas vezes, o senhor não imagina, andei à espera que houvesse outra coisa qualquer na rua quando o senhor passasse e eu pudesse outra vez ver o senhor a ver e talvez olhasse para mim e eu pudesse olhar para si e ver os seus olhos a direito para os meus.
Mas eu não consigo nada do que quero, nasci já assim, e até tenho que estar em cima de um estrado para poder estar à altura da janela. Passo todo o dia a ver ilustrações e revistas de modas que emprestam à minha mãe, e estou sempre a pensar noutra coisa, tanto que quando me perguntam como era aquela saia ou quem é que estava no retrato onde está a Rainha de Inglaterra, eu às vezes me envergonho de não saber, porque estive a ver coisas que não podem ser e que eu não posso deixar que me entrem na cabeça e me dêem alegria para eu depois ainda por cima ter vontade de chorar.
Depois todos me desculpam, e acham que sou tonta, mas não me julgam parva, porque ninguém julga isso, e eu chego a não ter pena da desculpa, porque assim não tenho que explicar porque é que estive distraída.
Ainda me lembro daquele dia que o senhor passou aqui ao Domingo com o fato azul claro. Não era azul claro, mas era uma sarja muito clara para o azul escuro que costuma ser. O senhor ia que parecia o próprio dia que estava lindo e eu nunca tive tanta inveja de toda a gente como nesse dia. Mas não tive inveja da sua amiga, a não ser que o senhor não fosse ter com ela mas com outra qualquer, porque eu não pensei senão em si, e foi por isso que invejei toda a gente, o que não percebo mas o certo é que é verdade.Não é por ser corcunda que estou aqui sempre à janela, mas é que ainda por cima tenho uma espécie de reumatismo nas pernas e não me posso mexer, e assim estou como se fosse paralítica, o que é uma maçada para todos cá em casa e eu sinto ter que ser toda a gente a aturar-me e a ter que me aceitar que o senhor não imagina. Eu às vezes dá-me um desespero como se me pudesse atirar da janela abaixo, mas eu que figura teria a cair da janela? Até quem me visse cair ria e a janela é tão baixa que eu nem morreria, mas era ainda mais maçada para os outros, e estou a ver-me na rua como uma macaca, com as pernas à vela e a corcunda a sair pela blusa e toda a gente a querer ter pena mas a ter nojo ao mesmo tempo ou a rir se calhasse, porque a gente é como é e não como tinha vontade de ser.
(…)
- e enfim porque lhe estou eu a escrever se lhe não vou mandar esta carta?
O senhor que anda de um lado para o outro não sabe qual é o peso de a gente não ser ninguém. Eu estou à janela todo o dia e vejo toda a gente passar de um lado para o outro e ter um modo de vida e gozar e falar a esta e àquela, e parece que sou um vaso com uma planta murcha que ficou aqui à janela por tirar de lá.
O senhor não pode imaginar, porque é bonito e tem saúde o que é a gente ter nascido e não ser gente, e ver nos jornais o que as pessoas fazem, e uns são ministros e andam de um lado para o outro a visitar todas as terras, e outros estão na vida da sociedade e casam e têm baptizados e estão doentes e fazem-lhe operações os mesmos médicos, e outros partem para as suas casas aqui e ali, e outros roubam e outros queixam-se, e uns fazem grandes crimes e há artigos assinados por outros e retratos e anúncios com os nomes dos homens que vão comprar as modas ao estrangeiro, e tudo isto o senhor não imagina o que é para quem é um trapo como eu que ficou no parapeito da janela de limpar o sinal redondo dos vasos quando a pintura é fresca por causa da água.
Se o senhor soubesse isto tudo era capaz de vez em quando me dizer adeus da rua, e eu gostava de se lhe poder pedir isso, porque o senhor não imagina, eu talvez não vivesse mais, que pouco é o que tenho de viver, mas eu ia mais feliz lá para onde se vai se soubesse que o senhor me dava os bons dias por acaso.
A Margarida costureira diz que lhe falou uma vez, que lhe falou torto porque o senhor se meteu com ela na rua aqui ao lado, e essa vez é que eu senti inveja a valer, eu confesso porque não lhe quero mentir, senti inveja porque meter-se alguém connosco é a gente ser mulher, e eu não mulher nem homem, porque ninguém acha que eu sou nada a não ser uma espécie de gente que está para aqui a encher o vão da janela e a aborrecer tudo que me vêm, valha me Deus.
O António (é o mesmo nome que o seu, mas que diferença!) o António da oficina de automóveis disse uma vez a meu pai que toda a gente deve produzir qualquer coisa, que sem isso não há direito a viver, que quem não trabalha não come e não há direito a haver quem não trabalhe. E eu pensei que faço eu no mundo, que não faço nada senão estar à janela com toda a gente a mexer-se de um lado para o outro, sem ser paralítica, e tendo maneira de encontrar as pessoas de quem gosta, e depois poderia produzir à vontade o que fosse preciso porque tinha gosto para isso.
Adeus senhor António, eu não tenho senão dias de vida e escrevo esta carta só para a guardar no peito como se fosse uma carta que o senhor me escrevesse em vez de eu a escrever a si. Eu desejo que o senhor tenha todas as felicidades que possa desejar e que nunca saiba de mim para não rir porque eu sei que não posso esperar mais.
Eu amo o senhor com toda a minha alma e toda a minha vida. Aí tem e estou a chorar.Maria José
Enquanto andei no secundário não li nem Os Maias nem o Memorial do Convento. Quando acabei o secundário li os 2 e adorei :mrgreen:
Crime e Castigo do Dostoievski (releio por trabalho e lazer)
Clássico recorrente e “pedra” monumental!
Lia hard sci-fi. Não sou um grande apreciador de Star Wars e afins.
Vou requisitar o Rendezvous with Rama. Obrigado pela sugestão :great:
É só - SÓ - a melhor, a mais monumental prosa alguma vez produzida em solo pátrio. Aliás, como quase tudo o que saiu da lavra de Eça de Queirós. Maior romancista português de todos os tempos, o nosso bom José Maria ultrapassou em talento nomes como os de Flaubert ou Zola, seus contemporâneos - os quais, pelo simples facto da sua nacionalidade, gozam ainda hoje de maior internacionalização.
Sempre às ordens, e espero que gostes. 
Eu gosto do livro, mas detesto ler, independentemente da qualidade do livro, ler uma coisa forçadamente, é horrivel porque nem se desfruta, tenho que o ler freneticamente
Ainda por cima eu que tenho fases em que so leio e outras que nao toco em livros lol
Eu ando a ler o Memorial do Convento. Mais tarde ou mais cedo também seria obrigado a ler o livro, mas decidi antecipar-me, começando a lê-lo já (só no 3.º Período é que vou estudar a obra).
Bem, é a primeira experiência com Saramago… É diferente e é, muitas vezes, complicado entender o sentido de algumas frases, dando por mim a “descodificar” aquelas vírgulas todas, transformando-as noutros sinais de pontuação. Mas estou a gostar.
Não me leves a mal,
mas há livros que devem ser lidos com mais idade.
O ministério da educação tem as suas ideias.
Ou então, lê-os em várias idades!!! Se leres o do elefante…
é giro mas não passa disso… seja que idade for (exemplo).
(vírgula=ponto final ; ponto final=parágrafo → nunca me dei mal e dá ritmo à história)
Cumps