Crónicas sobre desporto

Este tópico destina-se à colocação de crónicas sobre desporto publicadas na imprensa e em blogs. E, em geral, à discussão sobre literatura e desporto.

Crónica de Simon Kuper, um dos mais inteligentes e eruditos jornalistas desportivos da actualidade, publicada no “Finantial Times”, em Maio de 2007:

[b]Seedorf's record says it all[/b] By Simon Kuper, site Published: May 20, 2007

While eating his first lunch as a player at Real Madrid, Steve McManaman realised that everyone at table was speaking Spanish. “Hello,” thought the Englishman, “this is going to be a long five years.”

Then Clarence Seedorf adopted him. The Dutch midfielder, who next Wednesday with AC Milan could win his fourth Champions League, inevitably speaks perfect English as well as Spanishand Italian. He drove McManaman around Madrid and instructed him about life.

Seedorf’s only problem, McManaman told me, was his inability ever to shut up. After Real’s coach explained something in training, Seedorf would step forward and say, “You don’t want to do it like that. You want to do it like this. And then you want to give me the ball.”

Seedorf is kind, well-meaning and intelligent, and he gets up everybody’s nose. Yet if Milan beat Liverpool in the Champions League final in Athens, he will have been European champion twice as often as Manchester United have managed in their history.
That would be a tribute to Milan and their psychologists, because possibly no other football club could live with such a bizarre character.

Seedorf was born 31 years ago in Surinam, the former Dutch colony in northernmost South America, with such an imposing physique that the nurses nicknamed him “King Kong”. Reputedly, he was eight days old when breast milk ceased to be enough for him and he began topping up with cassava porridge.

From then he accelerated. He was de facto chairman of his kindergarten, arbitrating in disputes over toys and consoling fellow toddlers who missed their parents. Later, he grew into Holland’s most precocious footballer ever, even ahead of Johan Cruyff.
A sort of very fast concrete wall, with a giant backside. Seedorf could play in any position. Without being brilliant in any one facet of football, he could pass, run, tackle and read the game. He was probably 15 when he announced: “First Ajax, then the Dutch team, then Italy.” By 19, when he joined Sampdoria of Genoa, he had done it all.

Yet worrisome signs were already emerging. At 16, Seedorf acquired the changing-room nickname of “Grandpa”, for his discourses on discipline, responsibility and respect. Even more than football, he loved communication.

In his view, now was always a good time to talk. While winning his first Champions League final, with Ajax against Milan in 1995, he was substituted. As the match raged on, he rose from the bench to go and debate the decision with the manager. An alert reserve goalkeeper caught him and held him down until Seedorf, an obliging character, decided to drop the matter, writes his biographer Simon Zwartkruis.

Football is a hierarchy topped by a manager, closely resembling the 19th-century Prussian army, but Seedorf understood it as a sort of discussion group in which people could help their personalities grow. At Real one half-time, he was explaining tactics to Fabio Capello, the manager, when Capello suddenly flung his jacket at him, yelling: “If you know it all so well, you be the coach!” Even Seedorf’s agent advised him: “It’s hard enough to drive the car. Don’t try to be the car.”

Seedorf’s penchant for spouting humourless psychobabble in a monotone alienated many of his fellow countrymen. The Dutch also suspected him of not working hard enough. So vast is his physical capacity that a mere football match never seems to tire him.
Football unites nations: when Holland played, practically the whole country, excluding the large numbers personally related to Seedorf, abused him. While an almost all-white Dutch crowd jeered him, his mother would sit in the stands crying. Even Seedorf was affected. One Christmas, he considered writing a poem to the Dutch people. (Seedorf is always doing extra communication through poems and songs.) In 2004, he was banished from the Dutch team. Allowed back recently, he now allows himself to be humiliated by being sent on as an 86th-minute substitute and the like.

Only Milan understands him. The club possesses football’s most advanced medical centre, the “Milan Lab”, and on its physical and psychological tests Seedorf outscores all other players.

He is so muscular that he is banned from doing weight-training, reveals Zwartkruis. Better yet, a lab psychologist, Bruno de Michelis, concluded after careful analysis that as irritating as Seedorf might be, all his communication was intended to help people. De Michelis asked Milan’s players and coaches to let him talk.

Milan’s Carlo Ancelotti is a rare coach who could accept that. Part of Ancelotti’s job is to listen to people tell him how to do his job. Anyone who can work for Silvio Berlusconi and supervise global football’s most experienced squad is capable of humouring Seedorf. No wonder Seedorf intends to win his next few Champions Leagues with Milan.

His instant backheel to set up Filippo Inzaghi against Bayern Munich – a highlight of this year’s Champions League – showed how the Milanese have grown to understand Seedorf over long years together. “He used not to listen so well,” his teammate Kaká told a Dutch magazine. “Now he listens to me and I listen to him.” And listening to Seedorf is practically a career in itself.


Este tópico fica melhor enquadrado na secção denominada (até ver) Desportos Extra-SCP, e é para lá que vai ser movido.

Como acabaste por postar duas vezes a mesma crónica, apaguei a segunda.

Obrigado. Tinha essa dúvida.

Outra crónica de Simon Kuper no FT – um relato da final da Liga dos Campeões de 2007:

[b]Lessons learnt eavesdropping on the coaching brains trust[/b] By SIMON KUPER, Financial Times Published: May 26, 2007

“There will be 30,000 Englishmen out in town tonight,” mused Marcello Lippi to his wife as he watched Liverpool’s fans digest their defeat by Milan in Athens on Wednesday night.

Lippi, the white-haired master who coached Italy to victory in last year’s world cup, is now on sabbatical. I saw the Champions League final from the seat in front of Lippi’s, so close that before kick-off I was enveloped in the fumes of his crafty pre-match cigar. Surely that wasn’t allowed?

Sitting beside Lippi was Gérard Houllier, the former Liverpool manager now with Lyon, and two seats along was Arsenal’s manager, Arsène Wenger. I’m sorry: I spent the match eavesdropping on them. Thanks to exposure to this brains trust I can reveal the lessons from Athens:

* When English fans visit a town, it’s no longer like having the Visigoths invade.

I stayed in the Grande Bretagne, the hotel where Greek partisans once tried to blow up Winston Churchill. Dynamite was placed under the hotel, “but someone gave the plot away”, recounted the American writer Edmund Wilson, “and the wires were cut in time”.

This time round Anglo-Greek relations were rather better. English fans can find the central square of any city by homing instinct, and Liverpool fans gathered in Syntagma Square outside our hotel. All entertainment had been laid on for them there and their cheery mood was free of the defensive aggression you often see in British fans abroad.

Certainly the Liverpool fans charmed the Lippis. Before kick-off Lippi rose and swayed to the tunes of their anthem, “You’ll Never Walk Alone”, and when they sang it again after Liverpool’s defeat, his wife praised their communal emotion. “The Milanese,” she complained, “are too formal.”

* Coaches don’t watch like normal people.

Amid the noise and emotion in Athens, Lippi was a point of elegant silence. Houllier was not. The Frenchman watched the game with his head thrust forward, like a tortoise eyeing a predator, while talking at Lippi in French. Though Houllier had coached Liverpool, his comments contained mostly banalities that any English fan knows. He told Lippi that Steven Gerrard gave Liverpool “energy, dynamism” but was not a “defensive player”. He called Milan’s Andrea Pirlo “a jewel”.

Late on, Houllier commented that Milan had “finer technique than Liverpool”. Lippi agreed. His French was impressive, when he could be persuaded to speak.

The one bursting with “energy, dynamism” was Wenger. All match he looked grim, angry, as if he had to contain himself to stay seated. When Pippo Inzaghi scored Milan’s second he nodded ferociously as if to say, “I told you so.” At one point Wenger leaned across to ask Lippi for his man of the match. “Dida,” said Lippi, picking Milan’s keeper. “It is a tactical match,” agreed Wenger.

Houllier is supposedly a lifelong Liverpool fan, yet he showed no more emotion than his colleagues. The only thing that got them excited was substitutions. Houllier liked trying to guess who would come on, and when Milan prepared to send on “Kakha” Kaladze, Lippi actually spoke spontaneously: “Look, it’s Kaladze.” They enjoyed the Greek pitch invader just after half-time. “He is faster than some of the players,” noted Houllier.

* In an important medical breakthrough, AC Milan have discovered the secret of eternal youth.

The Milan Lab, their medical centre, beats cryogenics and digital remastering. Watching 38-year-old Paolo Maldini lift the cup, one was pleasingly whooshed back to the 1980s. Watching the 33-year-old Inzaghi have a kick-around on the pitch after the game was an even more ominous sight.

It’s comforting to think that Kaká should still be enchanting us in 2025.

* It is time to forgive Filippo Inzaghi.

People have traditionally disliked him for different reasons. Some are put off by his diving, others by the fact that he looks like a girl, others still by his inability to trap a ball or understand the offside rule. When he said his favourite goals were those he scored “from the edge of the penalty area”, the only possible response was, “Which ones?” From two yards out and with only air molecules to beat, Inzaghi is the master. From greater distances he struggles. It’s easy to construct a theoretical argument against Superpippo, but here he is with two goals in a Champions League final, albeit one of them off his arm.

* Perhaps football coaches have no feelings.

Several of Milan’s players had won the world cup under Lippi, but he showed no emotion at seeing them take the Champions League too. Only when an Italian radio reporter materialised before him and informed him he was live on air, did he reveal his “happiness”. Houllier didn’t look bothered either way. Even while Milan were collecting their medals, no coach applauded, until Wenger, suddenly, grimly, began thumping his hands together. I had better not reveal which coach said: “You see, you only need an ordinary team to win the Champions League.”


Alguns posts do blog [url][/url] :


A selecção esteve mal, os jogadores estiveram mal, Scolari esteve mal, até António Tadeia esteve apagadito. O único aspecto positivo deste jogo foi mesmo os bifes de perú em cebolada com arroz de manteiga.

Comecei a ver que este jogo de qualificação ia dar para o torto quando Tadeia me veio com aquela história que “não se” compreendia como é que a federação polaca de futebol continuava a marcar jogos importantes para um estádio onde até agora quase só conseguiam derrotas e humilhações. Penso que este tipo de mentalidade está não só na base de muitas das derrotas futebolísticas de Portugal, como no atraso geral que o país, desde 1139, vem propagandeando tão exaustivamente, contituindo-se a Batalha de Ourique como o último acto em que um português se deixou de merdas e caiu em cima dos adversários sem medo do passado, do presente ou do futuro.

Penso que em Portugal, quando se fala de futebol, precisamente pelo generalizado pânico anímico que recai sobre todo o português quando pensa no Destino, se dá pouco peso ao Acaso. Portugal teve azar, é preciso não ter medo de dizer isto. Não se está a dizer que tudo está bem, não se está a dizer que não há nada para melhorar, não se está a dizer que vamos ter sempre a Fortuna contra nós. Estamos só a constatar que tivemos azar, mais nada, que está de chuva.

Nada fazia prever o primeiro golo, e, embora fosse espectável uma parvoeira do Ricardo Rocha, ainda assim foi preciso muita malapata para que as consequências negativas do voluntarismo acéfalo de Ricardo Rocha terem precisamente coincidido com a desinspiração de Costinha e Miguel.

O jogo foi como foi, mas, apesar da aparência de total desgoverno, podia ter sido totalmente diferente. Com o primeiro golo os polacos pensaram-se melhor do que são e os portugueses mais vulneráveis à fatalidade do que é possivel num mundo normal. Aposto o que quiserem que se jogássemos agora mais 10 jogos com estes meus 9 vitórias seriam nossas.

Scolari, ao contrário do que conseguiu até hoje com todos os outros jogadores, não encontrou ainda a fórmula que faça com que Tiago renda aquilo que pode, ou, pelo menos, o que o Lyon tira dele. Não percebo nada de esquemas tácticos, por isso não sei porque é que tal acontece. O que sei é que Tiago é agora, depois do Diarra ter saido para o Real, o segundo jogador mais importante da equipa que melhor futebol practica na Europa, e talvez a quarta ou quinta equipa mais forte, a quem só o azar (lá está) tem impedido de uma finalzinha na Liga dos Campeões.

E também não me parece que, nestes primeiros jogos pós Mundial, tenha vindo a demonstrar, primeiro, quantidades certas de espirito reformista, segundo, coragem. Porque não Moutinho e mais minutos a Nani? Porque não Paulo Ferreira a central, como Mourinho fez há três semanas? Porque não arriscar jogar na Polónia sem ponta de lança, só com Ronaldo, Simão e Nani a cruzarem-se e descruzarem-se à frente e por trás dos pesadões defesas centrais polacos? Quero significar: se nos está a faltar o matéria prima para jogar como fizemos até hoje, porque não tentar utilizar a cabeça para mudar?

Mas a minha confiança continua toda em Scolari. O homem já demonstrou perceber mais disto que eu, há limites para o chico esperto que tenho cá dentro. Portugal vai-se apurar sem dificuldades exageradas, e este resultado não é nada de dramático. Polónia, Bélgica e Servia vão-se comer mais umas às outras do que nós com eles, mesmo apesar desta derrota, acreditem. Talvez até este resultado seja um bom tónico para Scolari fazer aquilo que tem a fazer, tal como o foi o primeiro jogo contra a Grécia do Euro 2004.

Só vejo uma mancha no horizonte, apesar de não saber se é negra se é de outra cor: Nuno Gomes. Nuno Gomes é um dos jogadores mais aleatórios (acontece muitos com os avançados) que conheço, mas é-o de uma maneira particular. Daqueles pés pode sair todo o espectro de futebol conhecido: ora sai mancini ou deivid, ora sai raul ou helder postiga, ora sai jardel ou sokota, ora sai van nistelrooy ou joão tomás. Nem falo da incógnita do golo, isso é, como disse, quase inevitável e quase irrelevante (Jardel é excepção). Liedson não marca golos há mais de meio ano e é um dos jogadores mais importantes do Sporting. Acresce à radical imprevisibilidade do seu aparecimento em campo, a incerteza de, aparecendo, se se vai manifestar através de um grande golo, de uma grande tabelinha, de uma grande assistência ou de um jogo inteiro a conseguir segurar bolas entre os centrais adversários. A única certeza absoluta é que nunca, jamais, fará as quatro coisas no mesmo jogo. Não imagino maneira de lidar com um jogador assim, sinceramente. Acho que Nuno Gomes está ali mais para turvar a equipa que para nos facilitar a vida, e eu já tenho complicações que cheguem.

[b]Hoje somos todos blaugrana[/b]

Foi ontem inaugurada a Casa do Barcelona de Lisboa, a primeira em Portugal. Na televisão, assisti à declaração de um português de gema e um dos cento e tal membros fundadores, que, condensando em si o espirito do Dia Mundial do Teatro que ontem também se festejava, ouvi proferir as seguintes palavras: “Sou sportinguista mas nutro uma especial simpatia pelo Barcelona”. Traduzindo, para que todos nos entendamos depois de caído o pano sobre a cena: “Nutro uma especial simpatia pelo Sporting”. O sportinguista, embora dissimulado, é um génio da semântica. Façam, por obséquio, atenção:

Primeiro, a palavra “nutro”. Um comunicado do PCUS da ex-União Soviética não pesaria melhor as palavras. Uma pessoa só é do Sporting se se “nutrir” constantemente. Dois dias sem ser aspergido com os “nutrientes” adequados e o sportinguismo mirra inexoravelmente. Um dos principais “nutrientes” (aqui para nós, o único) para o sportinguista típico são as derrotas e humilhações do Benfica. O último decénio e meio foi muito bom para o sportinguismo: Celta de Vigo, o Artur Jorge o King e o Hassan, o Vale Azevedo o Souness e o Michael Thomas, o Mostovoi o Deco e o Jardel.

Mesmo o Campeonato do ano passado não nos abalou por aí além: foi uma das vitórias em campeonatos mais ridículas de sempre, puxada a ferros pelo esforço e arte de um óbvio sportinguista no manejo da bola, cujo passe lhes fez ausentar do bolso uma fortuna e cujo mau fundo ainda lhes vai trazer muito dissabor, em época recheada com derrotas atrás de outras derrotas, más exibições atrás de más exibições, enfim, acho que está tudo dito de um título ganho com aquelas estatísticas. Este ano, que tem trazido ao sportinguista alguns revezes, pode hoje começar acabar em beleza, o que, não acontecendo, este blogue acaba.

Segundo, o diamantino rigor descritivo da palavra “simpatia”. O Sporting, por mais desbocados que se oiçam por aí, não é um clube de paixões. Uma pessoa não tem “paixão” pelo Sporting. Isso é para clubes de merda, como o Benfica, ou cidades e regionalismos provincianos, como o Futebol Clube do Porto. A pessoa que seja do Sporting, no máximo dos máximos, “simpatiza”. Há uma grandeza neste sentimento que não está ao alcance de mais nenhum clube. Não há mérito no filho em ser gostado pelo pai, não à mérito algum em Portugal em ser gostado pelo português. Ao invés, se existissem quase três milhões de portugueses a “simpatizar” com a Bosnia-Herzegovina seria porque algo de especialmente brilhante e luzidio emanasse daqueles lados. Infelizmente, em Portugal pouca gente se preocupa com os horrores sofridos ainda hoje pela comunidade servia da Bosnia-Herzegovina (os Milosevic e o Mladic são servios, não fica bem falar em favor dos servios), mas há quase três milhões de sportinguistas, o que atesta suficientemente da inigualável qualidade do Sporting como clube de futebol.

Terceiro, e por último, chamo a vossa atenção para o vocábulo “especial”. Quando ouvirem esta palavra da boca de um sportinguista têm que utilizar as mesmas técnicas exegéticas que os especialistas utilizam com os manuscritos de Qumran. O sistema nervoso central do sportinguista processa este conceito de modo, digamos assim, especial (aqui no sentido em que um mero benfiquista lhe daria). Para o sportinguista o que é “especial” é precisamente o que é “normal” para os outros. Por exemplo: mesmo o adepto mais pessimista do Atlético Clube de Arrentela, tive a oportunidade de conferir há umas semanas atrás, vê uma vitória caseira como algo que deveria acontecer; é uma vitória, afinal, em nossa casa, conhecemos bem o campo, sabemos que no lado nascente a parede de tijolo está a 45 centímetros da linha lateral, etc, etc.

Para o sportinguista não há normalidade sob qualquer condição de pressão e temperatura, seja ela derrota, vitória ou empate. A vitória em Alvalade sobre o Penafiel, uma equipa que já está na segunda divisão, foi “especial” para nós, e para a fazer especial arranjámos um sem número de factos para incluir no processo mental: foi a nona vitória consecutiva para o campeonato, desde não sei quando que isso não acontecia, continuamos a depender de nós, o João Alves acertou com causalidade meteorítica numa bola que por ali passava e marcou um grande golo, o Tonel não marcou nenhum golo de calcanhar, estiveram 32.455 espectadores em Alvalade, há cem anos que não estavam trinta e dois mil quatrocentos e cinquenta e cinco espectadores em Alvalade.

O Benfica teria dito de uma vitória sobre o Penafiel na Luz apenas que “é o Glorioso”, um vimaranese diria do seu Guimarães que o próximo jogo é não sei com quem, o Porto que não há “relvado como o nosso”. Se o Sporting tivesse perdido ou empatado, apesar de o ano passado termos perdido em casa com o Penafiel, isso também teria sido “especial”, e embora também já tenhamos empatado com o Penafiel não sei quando, um empate teria sido especialíssimo, porque, “que engraçado”, as duas equipas marcaram o mesmo número de golos.

O sportinguista é como um tomagoshi ou um cão, mas ao contrário do dispositivo electrónico ou do animal, não chateia ninguém. Para sobreviver não precisa de nada, ou seja, qualquer coisa é precisamente do que ele mais precisa. Somos assim: tornamos tudo o que nos calha precisamente naquilo que estávamos mesmo a precisar para “nutrir ainda mais simpatia pelo Sporting”.

Nesta teoria da superioridade e inviolabilidade do sportinguismo só há um excepção, estreitamente interligada com a primeira nota deste discurso: não nos calhando hoje uma derrotazinha clara do Benfica, tudo se poderá desmoronar. É o nosso calcanhar de Aquiles, a nossa Kriptonite.

Espero não ter exposto em demasia a alma daquele sportinguista que marcou presença na inauguração da Casa do Barcelona de Lisboa. Não desejava nada ser tido como indiscreto.

[b]Ácido úrico[/b]

Ontem, este blogue quase que ia acabando - e estas ameaças não foram nem um nadinha exageradas. Não vou começar a escrever sobre o jogo que é para não ficar aqui até à noite, o que seria chato para vocês. O resultado daquela aparência de partida de futebol de ontem, num mundo normal, ordeiro, de paz e justiça, liderado sem contestação pelas políticas do Presidente Bush, seria Benfica 1 Barcelona 7 (e duas bolas no poste). Mas não, o Benfica é o Benfica e a noite de ontem viu condensar sobre o hectare da Luz o conjunto de fenómenos mais tipicamente benfiquistas de sempre no mais curto espaço de tempo sempre. Penso que ninguém terá a lata de sugerir que aquilo que se passou ontem foi uma coisa normal. Aconteceu Benfica: uma equipa, com tanta mija, tanta mija, tanta mija, tanta mija, tanta mija, que me termina um jogo onde lhe apareceram sete (7) jogadores adversários isolados à frente do guarda-redes e mesmo assim chega ao fim daquela coisa ainda com possibilidades de argumentar que “teve azar” e que o “árbitro a prejudicou”. Eu acho que, depois daquela dança do sol às nove da noite de terça-feira 28 de Março de 2006, conseguir andar de cabeça levantada e com bitaites para proferir é uma proeza que só mesmo ao alcance de um benfiquista. E um sinal claro do estado de insolvência moral da nação.